Un homme, torse nu.
Il est là depuis plus longtemps que nous, debout à la lueur blafarde des réverbères.
Sa danse est lente, forte, ancrée dans des certitudes physiques. La réalité se décale, comme son corps en torsion.
Il est au centre d’une arène de fait, improvisée.
Son regard porte vers un horizon en friche.
Une voiture blanche, cabossée, une Passat évasion, traverse les spectateurs lentement.
Elle se dirige vers lui. Droit, tout droit.
Il cherche à l’éviter.
Elle ne laisse pas faire. Lui (...)