Ils sont deux, qui passent ici, qui se fondent dans le flux urbain de cet angle de rue.
Duo de corps, on lit sa rondeur à lui, sa délicatesse à elle.
Il s’effondre, fracassant, pendant qu’elle fait corps avec le bitume ou s’enroule autour d’un réverbère.
Leur bande sonore : la respiration d’un bus, une porte qui claque, la radio du boulanger.
Ils respirent la rue, embrassent les contours d’un trottoir, observent, immobiles, un pigeon.
Ils s’enchevêtrent, prenant appui l’un sur l’autre, l’un sous (...)