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Deux types parlent de la mort.
« Moi, je vais mourir à 85 ans, ...d’une balle de fusil tirée par un mari jaloux ! »
(Brève rapportée par Ch. Br. Merci à lui d’avoir laissé traîner une oreille attentive dans le bar)
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« Putain, il fait froid, ce matin !
Tu parles ! Moi, j’ai ressorti tous mes slips en laine ! »
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« T’as vu la photo de Vincent Philippe, le champion motocycliste ? Le coude et le genou touchent la piste ! Moi, quand le coude et le genou toucheront le sol, tout le reste y sera (...)